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Rincón Literario de Luis Alberto Battaglia * Revista Virtual * OpusLab
Obras Mías 6
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De la tarde ya quebrada por más
que quiera,
surge esta angustia repentina y pan;
corazón hecho de cualquier manera
a la rutina de las cosas que se van.
Yo en medio de la lluvia traicionera
busco el refugio del desván.
¡Ay si el amor pudiera...
ay si no fuera
tan distante el mar...!
Alcanzaría el barco que ha partido
para no regresar.
Tu adiós es una forma del olvido,
un alejarte hacia ningún lugar,
al país de las cosas que no han sido;
sin nada que pensar
ni que llorar.
Quebrada en la penumbra indefinida
donde pierde la vida
su sentido;
como si nunca hubieras existido,
de la partida ya quebrada estás.
Pidiéndome un marrón,
pobre chiquillo,
para su corazón
y su bolsillo;
sus ojos de carbón
me entraron hondo,
mostraban en su fondo
tanta tristeza...
Yo le di varias veces
lo que pedía,
y buscaba en sus ojos
una alegría.
El gesto estaba fijo,
sin variantes;
con la mirada triste
como antes.
Me dije que estos niños
sufrieron tanto
que tienen en sus ojos
eterno llanto.
Hambre de una caricia
que nunca llega,
ganas de andar las calles
y de trampear placeres;
todo les es prohibido,
todo lejano,
todo tiene ese gusto amargo.
Pasan así la infancia,
pasan los años;
luego la adolescencia
los ve cambiados.
Ya no miran las cosas
detrás de un vidrio;
todo les es prohibido,
todo lo fuerzan.
Y se vuelven violentos
y mentirosos;
simulan un abrazo,
dan un zarpazo.
Quien de verdad los ama
es defraudado;
y ellos jamás se enteran
que los amamos.
Tantos fueron los golpes
que recibieron,
que en golpes ellos mismos
se convirtieron.
Salvemos a ese niño,
que a tiempo estamos;
no se gasta el cariño
cuando lo usamos.
Amemos a esos niños,
antes que sean
golpes que ya no sienten
y que golpean.
Y si el horizonte baja
a la altura de los pies
y si el corazón se ataja
y se nos pinta al revés;
todos los sueños en caja
se vienen de la niñez,
y un juguete que resiste
viene a jugarse otra vez.
El almacén de la esquina,
la esquina del almacén,
y esa ilusión que germina
al paso del viejo tren;
crean un espacio cierto
de perfecta eternidad
y un niño que no está muerto
nos dice felicidad.
Entonces si te alejaste
un día de la niñez,
regresa que no te aplaste
la cordura y la vejez.
Seamos los mismos locos,
los que fuimos una vez;
riamos como reímos
antes de la seriedad.
Porque la vida es muy triste
sin ser locos nunca más,
y la poesía consiste
en poder volver atrás.
No te recibas de cuerdo,
de adulto o serio quizás;
crecer es cambiar de juego...
nunca dejes de jugar.
Si te engañan con pamplinas
de responsabilidad,
ten cuidado que te inclinas
a un mundo que no es verdad.
Dile al que te quiere serio
que es preciso sonreír;
para adultez y criterio
nos espera el cementerio,
antes es mejor vivir.
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