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Rincón Literario de Luis Alberto Battaglia * Revista Virtual * OpusLab
Recuerdo aquellos ojos celestes como el cielo;
desmintiendo la falsa sonrisa que los labios,
para las apariencias forzaban con desvelo.
Disfrazaba su pena con pensamientos sabios,
y con simulaciones de no importarle mucho
nuestro cariño joven que debía morir.
Sin saberlo quemamos el último cartucho;
hoy queda solamente lamentar y sufrir.
Culpamos al destino, culpamos a la suerte;
y aunque nadie lo dijo supimos que la vida,
cayendo en el oscuro silencio de la muerte,
heredaba el vacío de nuestra despedida.
Yo me quedé sangrando como sangran las venas
cuando un cuchillo corta su esférico contorno,
mi corazón rodeado de gigantescas penas;
luego la pesadumbre, la angustia y el bochorno
de haber perdido el mundo sin darme cuenta apenas.
Y las estrellas quietas lloraron un momento,
como una soledad de mar en las arenas;
lloraron infinitas con lágrimas del viento.
Me da una congoja
de que estés tan lejos
que se llena el alma
de un frío tremendo,
me da en las palabras
y me quema el cuerpo,
me duele tu barrio,
tu gente, tus sueños.
Me duele saberte
capaz del misterio,
me duele tu enorme
ternura sin puerto.
Me duele tu vida
tanto que me duelo
y estallo en el llanto,
por tus duendes muertos.
Me duelen las calles
barrosas de tiempo
que las lluvias gastan
todos los inviernos;
me duele la noche
que llevas adentro;
me duele la trampa
tendida en silencio
por la primavera
que en tus años nuevos
dio el golpe de gracia
y anuló el esfuerzo
de la rebeldía
que fuera proyecto,
hasta que caíste
con tus labios secos.
Y me llené de hormigas habladoras,
de luna en la ventana,
de los dibujos animados,
de los peluches,
de la plaza.
Y yo hubiera querido acompañarte;
por otras sendas,
por otras madrugadas,
sin dibujos, sin juegos,
sin peluches,
con otras melodías en el alma.
Hormiguita, te fuiste, te quedaste
haciendo una postal de la distancia.
Y me llené de reglas, de cuadernos,
de manuales, planteos, caminatas
por ese mundo del conocimiento,
por la aventura del saber, el viento
de la pregunta,
el sol
de la metáfora.
Te transmití el cariño por los libros,
la rebeldía ante el esquema,
el ala
como de las palomas
que mucho más chiquita alimentabas.
Y te fuiste, hormiguita, te mintieron
y les creíste todas las palabras.
Te vaciaron la risa,
la poesía y la magia.
Yo que creía que después de toda
mi lucha por tu bien nos esperaban
tantas cosas que fueron nuestro sueño,
tantos sueños que fueron nuestra casa...
Y yo, que no dejé de ser ingenuo,
escribo este poema de nostalgias.
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